Les fragments laissés de côté

Chaque aurore, les consultations poésie la ligne de voyance gratuite par téléphone continuaient d’affluer, gonflant fermement. Des voix sans identités, porteuses d’espoirs, de pensées, de désespoir quelquefois, traversaient les dunes immobiles pour obetenir les cristaux de Mémoire-Morte. Djibril répondait à tout question sans hésitation, soufflant légèrement sur les surfaces scintillantes, libérant les prédictions futures qui défilaient destinées à ses yeux avec une clarté poignante. Mais la souvenance qui s’effaçait en retour devenait une défiance réguliere. Djibril commença à bruler jusqu’aux chroniques les plus accessibles : l'harmonie des aliments qu’il aimait dans les temps anciens, l’odeur du jasmin qui fleurissait limitrophe de sa famille d’enfance, le poinçon de voix de sa mère, disparue depuis très longtemps. Chaque quantième, les contours de son identité s’effritaient doucement, remplacés par un vide à 0%, silencieux et oppressant. Pourtant, son activité professionnelle avait une valeur sérieux. Chaque image révélée aux étrangers au tel ramenait à la surface un fragment oublié du monde qui avait habité cette grande ville engloutie. Au foyer des visions individuelles surgissaient quelquefois des scènes de l'ancien temps : une vie de marché mobile, des figures faciles, un temple colossale aux colonnes gravées, perdu marqué par les sables depuis très longtemps. Djibril inscrivait immédiatement ces éclats sur les murs, réalisant une patchwork complexe qui tentait de traiter un récit effacée par le temps. La voyance gratuite téléphone qu’il pratiquait n’était plus rien que un moyen d’aider ceux à l’autre périmètre du univers. Elle devenait une porte pour ramener une civilisation unique à la réalité. Les cristal, n'importe quel fois qu’ils étaient sollicités, semblaient vibrer d’une médéore documentation, tels que s’ils souhaitaient eux entre autres se programmer de l’oubli. Mais plus Djibril soufflait, plus son esprit s’épuisait, laissant derrière lui des fragments oubliés assurément pour toujours. Il sentait pourtant que cette mémoire ancestrale était reliée à lui d’une de type inexplicable. Certains traits, capturés dans les guidances des cristal, lui semblaient familiers, par exemple s’il les avait déjà croisés dans un abruptement lointain. La limite entre ses propres histoires et les personnes du monde trépassé devenait floue, confuse, presque inexistante. Il était devenu le réceptacle vivant d’une souvenance collective, au prix de la sienne. Au cours des évènements, par-dessous la chaleur écrasante de Mémoire-Morte, Djibril continuait toutefois de souffler sur les boule de cristal, clairvoyants que bientôt, il ne resterait rien de lui-même, hormis les guidances gravées sur les murs et la poussière froide des biographies sacrifiés.

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